Взлетел в камин дугою фантик от Ириски
Его горячим языком огонь слизал
И сам себе я улыбнусь,поймав на мысли
Что у Ириски вкус не тот,что в детстве - жаль...
А может вовсе дело не в конфете даже
А в том,что детство всё быстрее мчится в даль
И в том,чтоб стать когда-то взрослыми,однажды
Детей в самих себе мы убиваем - жаль
Гляжу в огонь,воспоминания листаю
И станет жаль,пусть с опозданьем,пусть заочно
Что лишь теперь,плечом прохожих задевая
С улыбкой говорю:Прости,брат,не нарошно
Зато душою всею жаль мне,как и в детстве
Стихов,которых,Пушкин мог бы написать
И до сих пор Высоцким жаль не спетых песен
Потом был Цой,Тальков и Круг,ну что сказать


Мне жаль заброшенных домов тоску немую
Им до сих пор ночами снится детский смех
И пса бродячего,что под дождём сутуло
Стоит и смотрит на прохожих снизу вверх
Мне жаль,когда в самих себе мечту хороним
Когда рождаются,вдруг,дети не в любви
Когда мы предков наших имена не помним
Когда с протянутой рукою старики